Algo a caminho

O que é está coisa chamada saudade?

2012-01-21T10:00:00.000-08:00

Não, não é inexplicável. Elas ficaram dentro do meu peito. Como se fosse farpas ela rasga minha carne, e a dor é permeável. Eternizá-los é a única opção, pois não existe como voltar e vivenciar aqueles momentos. Fico aturdido com maravilhas que me agradam. Minhas lágrimas são sinceras, mas não vejo nada de errado. Ainda choro com coisas simples e é preciso, porque isso me faz bem. O amor é ingrato eu sei, entretanto, não posso fugir dele. Fico a perguntar se ela está bem? Se está triste comigo? Acho que ela quer me evitar. Detesto "achismos" eu quero a certeza! A distância é realmente cruel, uns dizem que ela é necessária... não sei explicar! Ultimamente estou sendo muito extremista em abraçar ideias e eu até gosto. Quero avançar mais e mais no terreno ideológico anarquista. Continuo estabelecendo minhas ideias. Proudhon, Malatesta, Emma Goldman e Durruti... são de suas ideias que me alimento. Mas eu sinto que ela arranca-me as vísceras, e cada vez que eu lembro ela se contorce como arame farpado. Queria lhe dar um abraço e poder olha-lá nos olhos. Tenho tanto respeito por ela. Em certas ocasiões tenho vontade de ir além, assim como ícaro e suas asas: "Ícaro segue rumo ao sol, mas não pode confiar em suas asas"... (Dance of Days). Não temeria a queda. Porque devo temê-la? Já caí inúmeras vezes e estou aqui. Vontade e descortino para trabalhar é o que almejo. Infelizmente não irei a lugares que gostaria de ir, mas se eu tivesse a oportunidade de ficar ao lado da garota que gosto, já seria uma vitória. Faz tempo que não vejo amigos: Cainã, Diego, Leone e Willy... Sinceramente, uma das melhores pessoas que conheci na faculdade foi a Aline. Algum tempo atrás, encontrei um amigo de escola e ele me disse: "Vamos montar uma banda? Sou dependente químico, e você é a melhor pessoa pra me ajudar". Mas o que é está coisa chamada saudade? Quanta coisa ficou marcada. Só eu sei! Agora, o vazio me preenche. Minha trilha sonora faz-me companhia, atualmente escuto constantemente Silverchair e Mother Love Bone. Não importa onde eu vá, só não quero mais decepcionar as pessoas.

Um registro a recordar

2012-01-10T16:30:00.000-08:00

Eu sei que lá dentro existe uma pequena ferida e a cada dia tento não relembrar de coisas desagradáveis. Queria a extinção, mas é impossível. Só quero trabalhar e constituir algo de bom. Não quero machucar as pessoas de quem eu realmente gosto. Gostaria de conservá-las como um bem precioso. Falsos amigos rodeiam-me e isso me enoja. Não bebereis mais de seu copo sujo. Suas fontes estão contaminadas de mentiras. Tenho muito aborrecimento com religião, pois não nos damos bem. Já disse que há momentos em que consigo perceber coisas arrebatadoramente bonitas, a maioria delas pode parecer estúpida pra muitos. 20/02/2011 será uma data solene. A luz do sol fazia com que aquela linda borboleta azul brilhasse, no meio de enormes árvores. Naquele exato momento eu estava livre. Livre de tudo o que me prendia ao passado... Estava sorrindo...em paz...feliz! A felicidade estava ali... na borboleta azul! As recordações trazem um sentimento muito forte pra mim. Deixo aqui apenas um registro a recordar.

Nova partida

2011-12-18T15:12:00.001-08:00

Seus olhos traziam as respostas para minhas dúvidas. Eu era completo de incertezas, e ainda sou! Idolatro a dúvida mesmo que isso não seja bom. A vida é uma incógnita e eu sei que ela me trará poucos presentes, mas talvez esses poucos presentes façam valer cada momento mágico de minhas alegrias. Andar pelo vale das sombras não é um bom caminho. Outrora o suicídio me atormentava. Quantas vezes eu gritava até rasgar meus pulmões repleto de sangue? Inúmeras vezes. Não conseguia pregar os olhos na U.T.I. Ali, pude constatar o significado da palavra vida. Decepcionei muitas pessoas, mas não foi por mal. Esse ano ausentei-me de compromissos importantes sem nenhum motivo. 2011, foi um ano péssimo, até o mês de setembro. Eu ainda quero acreditar que existam seres humanos maravilhosos como foi nesses três últimos meses. Quero guardá-los no meu coração. Usufrui energias boas. Um simples gesto de carinho, ou um sorriso verdadeiro pode ganhar meu dia. Eu não tenho religião, e isso não me faz falta. Não sou cético! Eu sigo o meu "eu" e valorizo o sagrado. Ainda tenho muito que aprender e isso é fato! Há momentos que sinto um poço de raiva dentro do meu peito. Pode ser tolice, mas a minha canção continua a permear dentro de minha mente, fazendo a raiva desaparecer. Não me curvarei a essa pilha de lixo, a essa briga por restos, a essa gente feito bicho. A melhor coisa é se dispersar. Acontecimentos internacionais me marcaram muito nesse século: "a chamada primavera árabe e seus levantes populares". Será que isso valerá alguma coisa? Cansei de ver corpos estendidos em praças, dos funerais e da tristeza que os assola. Quero constituir algo de bom. Construí um sentimento muito forte por uma garota, e isso não acontecia há tempos. Tem dias que me acovardo num canto; isolado. E eu repúdio isso. O certo é manter o foco e não se importar com o medo. Siga esse conselho: ame-a sua garota, ame-a sua família, ame os amigos verdadeiros porque eles estarão contigo até o fim. Eu sei que é difícil, mas descarte a palavra "ódio" de seu vocabulário, isso não ajudará em nada. Arranque o que faz mal e semeie o seu jardim. Acorde de manhã e veja a luz do sol refletir sua janela.

Réquiem para Jeremy

2011-09-20T20:55:00.000-07:00

A jornada terminou e com ele as convicções foram queimadas.
O medo agora não o assola, pois ele encontrou um abrigo para descansar.
Seu corpo fragilizado já não suportava o peso da existência.
Um maníaco, um insano, um anarquista, um garoto...
que confrontou seus adversários de peito aberto na base de ideias.
Nunca defendeu um sistema político e nem estendeu bandeiras.
Seu maior inimigo era “ele mesmo”, e no instante, precisava vencê-lo.
Enfraquecido e a alma degradada; e os passos para um novo rumo?
O jovem está preso, confuso e atordoado. Preso em um mundo podre,
confuso em pensamentos desordenados e atordoado por encarar o amor.
Associavam sob o equivalente do caos, mas sua agressividade tinha um propósito.
Com simples palavras ele conquistava poucos, com gestos de carinho se destacava aos humildes e com gritos de protestos vigorava o seu “eu”.
A estrada transformou-se em um abismo, mas ele não procurava por isso.
Depressão e solidão viraram suas companheiras e mesmo assim, ele não as suportava.
Ele acreditava na liberdade; disso tenho certeza! Momentos etéreos foram desfrutados, agora vagará em um mundo desconhecido.

Liberdade, pensamento e ousadia

2011-08-21T13:44:00.000-07:00

Hoje algumas lembranças pairavam em minha mente. Foi algo repentino. Foram lembranças de escola, de felicidade, de infelicidade, de angústia, de desespero, dos poucos amigos e das brigas. Amores perdidos passavam-se vagamente no meu pensamento, mas preferi esquecê-los, pois acho isso meramente consequências. Pessoas queridas se foram e algumas delas cumpriram seu papel, todavia, outras nem chegaram lá. Sentia ambivalência por alguns indivíduos e ainda sinto. Pode-se dizer que é algo natural.

O tempo passa em devaneios e por alguns instantes, torno-me estático. A reflexão permeia no meu cérebro, mas não chego a nenhuma conclusão. Será que eu tenho algum princípio desenvolvido? Não sei. Entretanto, posso abdicá-los a construir.

Meu maior medo é me tornar um nada. Foi na escola que eu sentia essa tal repulsa, até descobrir a música. Sim, eu ainda posso ver como aquela banda quebrava as regras. Lembro-me quando fui alçado por suas canções, e partir daquele início, estendeu-se o punho de um jovem libertário. Parecia que todas as minhas dúvidas haviam sido respondidas. Eu duvidava até de minha existência. Mas, como a dúvida é o princípio da sabedoria segundo Aristóteles, eu me sentia menos inútil. A negação virava simpatia. "Smells Like Teen Spirit" era o som do momento. O nirvana veio pra destruir e aquela época era instigante. Pena que muita gente não entendeu a mensagem.

Na oitava série, fiquei com duas garotas que se diziam fãs da banda, mais respectivamente de Kurt (como se isso fosse novidade). Elas se gabavam de como eram diferentes, da quantidade de camisetas e das flanelas que exibiam. Queriam ensinar-me tudo sobre eles. Por um lado foi bom porque adquiri muitas informações, mas pelo outro nem tanto assim. Elas me ofereciam drogas e eu recusava, até que certo dia eu aceitei. Confesso que não fui atiçado pelo composto químico. Experimentei cocaína uma única vez e odiei. Fumei maconha durante um longo período e aos poucos, fui parando de usar. E foi no ensino fundamental que conheci um jovem desleixado com uma grande bagagem cultural. Carlos foi o verdadeiro “punk”, termo, aliás, estigmatizado pela mídia burguesa. Certa vez eu lhe disse: “rapaz, você se tornará um doutor em história”, e sua resposta foi: “se eu sobreviver a esse inferno quem sabe”. Só que ele não sobreviveu! A overdose foi implacável e ninguém pode ajudá-lo.

Não tenho arrependimento de nada. Eu amo o movimento grunge, mas seu gênero ficou rotulado. Gostaria que ficasse só no underground. O modismo ainda ocasiona chateação, porém nem fico atrelado a isso. O que me deixa consternado são alguns sujeitos com seus moralismos baratos, dizendo que eu tenho que esquecer parte da minha vida. Apagar o grunge, mudar a estética, e me tornar outra pessoa. Que tipo de pessoa querem que eu seja? “Ah cara, deixa isso de lado. Você se tornará um jornalista da Rede Globo. Comece a usar terno e gravata”. É inimaginável a imbecilidade do ser humano. Felizmente eu consigo desviar de comentários torpes.

Eu quero a minha liberdade, aliás, uma palavra bela. A liberdade não é uma coisa dada, é preciso conquistá-la. Tu queres a liberdade? Pois aprenda a roubá-la com astúcia. Sonhe com objetividade. Johann Goethe estava certo, “quando uma criatura humana desperta para um grande sonho e sobre ele lança toda a força de sua alma, todo o universo conspira a seu favor”.

A vida não teria o menor sentido se não existisse arte, música, literatura, poesia e filosofia. Dentre elas creio que a filosofia veio para confundir e perturbar nossa realidade. Mas afinal... Qual é o meu propósito? Como ajudar a classe desfavorecida economicamente? Quais mecanismos para a salvação? Onde está à face de Deus este ser antropomorfo que ninguém nunca viu? Ele está nos detalhes? Ninguém sabe.

Ouvi relatos de que o comunismo pode salvar o mundo. Uma piada o quanto perigosa. Eu não tenho sistema! Não existe afinidade de partidos de minha parte. A anarquia não é considerada o equivalente do caos, mas sim de resistência. Nunca rejeitei a ideia da existência da sociedade; ao contrário, ela é a massa viva que intensifica as mudanças necessárias. Destruir para reconstruir com dignidade; essa é a base mantida para o equilíbrio de forças. Minha felicidade é fragmentada, mas não por muito tempo. Eu não penso no futuro, meu foco agora é no presente; no instante. A jornada terá um fim, mas desviarei até onde eu puder das pedras no caminho.

Existiu uma mulher que favoreceu a lei e honrou seu compromisso. A juíza Patrícia Lourival Accioli. O Estado do Rio de Janeiro se calou. A milícia é o comando! E o poder Judiciário o que faz? 21 disparos com muita frieza. Enfim, muitos pensamentos e reflexões, e a discórdia será meu pseudônimo.

O jovem pianista

2011-07-03T16:49:00.000-07:00

“Papai, papai os nazistas estão chegando vamos fugir!” gritava uma garotinha judia, aparentemente com seus 10 anos, e usando um vestuário carregado devido ao inverno rigoroso. O caos tomou a cidade de Varsóvia, o partido nazista ganha força e o genocídio parece não ter fim. Vejo milhares de corpos! Uma parte está toda empilhada e o cheiro é desagradável. Uma tropa nazista vem em massa e alguns poucos judeus tentam se esconder. A pequena garota assustada que gritava, corria com seu pai sem soltar de suas mãos. Sua mãe uma professora, foi violentada e, em seguida, morta com um tiro na cabeça. Um grupo de judeus entra em um prédio destruído tentando escapar das práticas de extermínio nazista.

Ali, pude perceber a nuvem negra ganhando forma e observava a tristeza do céu ao olhar aquela cidade amaldiçoada pelo Nacional-Socialismo. A cruz gamada estava em meus pesadelos, perseguia-me onde quer que eu fosse. Aos soldados alemães, sequiosos pelos avanços e ideologias do fuhrer, restava-lhes a repulsa contra judeus, ciganos, testemunhas de Jeová, negros, deficientes, homossexuais e outros grupos descriminados. Aquilo sufocava-me! Tanto ódio e tanta morte. A cidade precisa ser libertada deste horror! A cruz gamada que é considerado um símbolo relacionado a “boa sorte”, trouxe o medo e a face de sua destruição.

Atentamente, vejo aquele mesmo grupo de judeus entrando naquele precário prédio, buscando refúgio daqueles ordeiros soldados alemães que os humilhavam. De que tão ameaçador aqueles inofensivos podiam trazer? Mas, de qualquer maneira teriam que ser extintos. Os jovens alemães viram a propaganda nazista disseminar com força máxima, e dela, honrariam até o fim. A perseguição dá início contra aqueles poucos judeus. A caçada agora serão seus divertimentos e ninguém, os impedirá a tal barbárie. Começam os hinos de batalha e à frente eles vão! Derramar mais sangues e honrar seu grande fuhrer. Há alguns metros sentinelas alemães equipados com poderosas armas.

O alvoroço dentro do prédio torna-se intenso. Cada degrau de escadaria é um momento de tensão, e a todo segundo, virá uma angústia. Os judeus não olham pra trás. Infelizmente a tropa chega! Um dos soldados grita, “chegou a hora da mordaça”, outro companheiro seu emendou, “não existe salvação sub-humanos, saiam das tocas”. Quinze nazistas e uma minoria de judeus. Ouvem-se os tiros e dois caem da escadaria. Um homem idoso e uma garota que aparentava ser sua filha, já não desfrutarão de suas existências.

O desespero é abundante, pois ali, naquele exato momento, não existirá uma brecha pra sair. Uma porta é derrubada pela truculência dos fardados. Ao entraram depararam-se com um jovem sentado ao lado de um piano. Sua expressão era pavorosa e aquele rapaz, pedia clemência. Um soldado se aproxima e pergunta o seu nome, “Wladyslaw Szpilman. Meu nome é Wladyslaw Szpilman senhor”, repetindo-o por duas vezes. O próprio soldado que lhe pergunta o nome diz, “você toca piano?” “Sim!” respondeu com uma voz tremula. O nazista olhou em seus olhos e disse, “então comece a tocar, mas se eu não aprovar sabes teu destino”, afirmou com rispidez.

De imediato o judeu aprontou-se e foi até o instrumento iniciar o som mais triste daquela tarde de inverno. O jovem judeu escorregava seus dedos nas teclas do velho piano, transformando o ambiente em um momento lúgubre. Enquanto ele concentrava-se fazendo o pedido do nazista, outros soldados ficavam a cargo de aniquilar os judeus.

Além do belo som do jovem pianista, o barulho das balas era estarrecedor. O soldado que olhava o rapaz franzino, de estatura média satisfazendo sua vontade, ficou maravilhado com o que escutava. Parecia que havia tempo em que não apreciava algo tão bonito. Dois soldados executam três garotos judeus. Um andar acima seis soldados vasculham pelos cantos e encontram uma mulher. Já não restava-lhe forças para caminhar. Um soldado mais experiente se aproxima e nem pergunta-lhe pelo nome. O disparo vai direto à cabeça. Nenhuma piedade! O pianista não pára! Ele continua até que todos estejam mortos. Repentinamente, um jovem soldado se depara com uma menininha. Era a mesma que gritava que os nazistas haviam chegado. O pai da garota ferido na perna implora pela vida de sua filha. O semblante do jovem soldado é diferente dos outros. Com um fuzil empunhado seu olhar é fixo sobre os dois.

A menina não ousa perguntar nada, pois seus olhos dariam as respostas necessárias ao rapaz de farda. Mas a missão tinha que ser cumprida! Será que ele ousaria desrespeitá-la? Em passos lentos o soldado se afasta, e o estrondo das armas começa a diminuir. Naquele momento ele toma voz, “se escondam em qualquer buraco até que essa guerra acabe”. Por sorte era o único soldado daquele andar. O jovem desceu as escadarias com rapidez e informou a um superior que estava prestes a subir, que já não havia mais ninguém. Ora de abandonar o local! Em pouco tempo o prédio se esvazia e o jovem pianista continua a tocar.

O soldado que observava aquela construção harmoniosa de um indivíduo de futuro incerto, poupou-lhe a vida unicamente pelo seu talento. O vilão se retirou, e Wladyslaw Szpilman, enfrentará sozinho, seus próprios demônios. Mas no fundo ele sente que em breve terá sua paz de volta.

Resenha - Violet Soho

2011-05-12T12:40:00.000-07:00

Já aconteceu de você procurar algum som diferente e aquele determinado som não era o que você esperava? Fugir um pouco dos padrões comerciais e mergulhar de vez no cenário underground é para poucos. A insatisfação por bandas fracas faz com que seu pensamento se prenda ao negativismo, de que o “cenário estagnou”. Ou se tem uma banda ótima que você curte e admira bastante, mas enjoou dela e quer procurar algo novo, diferente que tenha relevância. Alguns utilizam a internet como ferramenta essencial e vão à caça de novos gêneros, outros preferem saber por boca de amigos ou conhecidos do trabalho, escola, faculdade aqueles que realmente apreciam a cultura rock.

Em uma determinada ocasião você está em uma roda de amigos e surge um comentário, “galera descobri uma banda muito boa”, ou então, você consegue chegar à pesquisa que queria e pronto! Basta agora fazer o download, aguardar e apreciar. A expectativa é grande, e quando o download é concluído rapidamente inicia-se o áudio. Não quero puxar o saco, mas ao escutar esses malucos eu disse, “é disso que eu preciso. Até que enfim!”.

Formada em Queensland, Austrália no ano de 2004, Violet Soho é uma banda que traz uma sonoridade poderosíssima. Notam-se influências entre Nirvana, Pixies, Sonic Youth e The Vines. Até Silverchair me lembrou um pouco (apesar da oposição não concordar). Os integrantes, Luke Boerdam (guitarra, vocal), James Tidswell (guitarra, vocal), Lucas Henery (baixo) e Michael Richards (bateria) capricham no petardo grungeiro sem soar clichê.

Este é o segundo disco da banda, lançado em nove de março de 2010, (outras fontes dizem que foi lançado em abril não sei ao certo) pela Ecstatic Peace, selo de Thurston Moore, integrante e fundador da banda estadunidense Sonic Youth, célebre figura do rock alternativo que eu admiro muito. O primeiro álbum “We Don't Belong Here” foi lançado em 7 de junho de 2008.

As canções são de ótima qualidade e a influência dos anos 90, quebra o velho paradigma de que “nada será comparável aos anos 60, 70 e 80” (logicamente que foram épocas de brilhante competência principalmente 60 e 70). As guitarras estridentes e distorcidas garantem à loucura acompanhada da voz bem trabalhada dando o acabamento final.

A abertura estrondosa de “Here Be Dragons” traz uma linha de baixo crua e os gritos doentios do vocal, atormentam as mentes vazias. “Jesus Stole My Girlfriend" começa cautelosa, depois a explosão está garantida com uma aparente pitada de Pixies. A agitada "Son Of Sam", vem com alguns segundos de bateria e, depois, segue com as guitarras em alta e o vocal mantendo a agressividade. A estupenda "Generation", mantêm a pegada não fugindo do estilo. Já "Muscle Junkie" (uma das minhas favoritas), inicia com um som de baixo sombrio e, em seguida, a obra de arte está feita.

Pra esfriar um pouco, a balada pop “Outsider”, é cantada com uma voz doce acompanhado de um violão, e um agradável violoncelo de fundo, deixa a melodia soar mais delicada. A atraente "Slippery Tongue", arrebenta com corações destaque para as guitarras explosivas fazendo lembrar-me um pouco de Silverchair (onde outros camaradas não acharam). Agora, o hit "Love Is A Heavy Word" concentra uma imensa energia de raiva. Ao ouvir a pegada indefectível das guitarras e a voz ensurdecedora falei comigo mesmo, “essa música não sairá de minha cabeça tão cedo”. Só ouvindo mesmo.

Destaco também “Bombs Over Broadway” (essa música me leva ao passado quando estudava no colegial não sei por que) é menos visceral que a faixa anterior, mas o peso permeia com intensidade, as guitarras sintonizadas ao ápice e a fúria do vocal impecável. Encerra-se assim, com a simples "Narron Ways" que não deixa de ser uma boa canção. A banda ainda existe, fazendo barulho de grande qualidade. Com certeza não é de se dispensar. Quem sabe um dia não passem por terra brasileira. Se isso acontecer, farei o possível para vê-los

Link para download: http://www.4shared.com/get/ZGfjMo3L/Violent_Soho_-_Violent_Soho_-_.html

A tragédia de Jeremy

2011-02-19T15:37:00.000-08:00

O dia está gélido a preguiça lhe consome é hora de levantar. Os sinos da igreja começam a tocar. São 6h. Jeremy um garoto de aparência cavernosa prepara seus materiais para ir à escola. Caminha até o banheiro para manter a higienização. Depois disso, toma um pequeno gole de café e apanha sua mochila. Sua mãe com seus cabelos longos, brilhantes e encaracolados permanece em um sono profundo, e seu irmão recém-nascido, dorme no berço ao lado. Seu pai um contrabandista e ex-fuzileiro naval foi morto por um delinquente, que se dizia adepto do fundamentalismo islâmico. Este jovem que matou seu pai, tinha problemas psiquiátricos e dois dias depois suicidou-se.

A relação de Jeremy com o pai eram as piores possíveis: brigas constantes que provocaram agressões físicas. O jovem caminha lentamente até a escola sem se preocupar com nada. Passa pelo bosque atravessa a avenida e pronto, já chegou! Anti- social não se interessa em arrumar amizades. Atividades como esportes não figuram sua personalidade, e como já era de se esperar é zombado pelos demais. Sua sala de aula é uma das piores e, o desinteresse pelos alunos é constante. Brigas, drogas, sexo e mortes são corriqueiros por aqui. O patrulhamento é ostensivo mesmo assim, professores e alunos são ameaçados. Jeremy não se intimida com os perigos.

Constam relatos que este menino de estatura baixa cortou a garganta de um aluno envolvido em estupro. Apenas relatos, mas nada confirmado. Sua subversão predomina a cada segundo, e seu inconsciente desperta o mais puro ódio. Nem as lágrimas serviram de antídotos para amenizar sua revolta. As mais belas poesias de que tanto mencionava foram estilhaçadas por uma bomba de apatia. Desvirtuo-se das aulas de teologia de que tanto gostava. Os demônios que ecoavam ao seu redor devoraram-lhe as vísceras e o que restava então, o ódio. O facho de luz que consumia seu coração foi coberto pela escuridão. Não consigo entender esse pavoroso sentimento que lhe degrada a alma. É assustador!

Passam-se às horas e nada de aula, um funcionário da escola entra na sala e avisa:

- Hoje não haverá ninguém para lecioná-los, voltem para suas casas.

O alvoroço é de imediato, em questão de segundos à escola vai esvaziando-se, Jeremy, como sempre segue em passos lentos. Só que hoje será um dia diferente para este jovem. O garoto vai à procura de outro destino. No meio do caminho depara com a garota que sempre amou, mas está não retribuía tal interesse preferindo o amor de outro.

Eles trocam entreolhares, mas ela percebe que Jeremy irá de encontro ao abismo. Há algo em seu coração que diz isso, porém ela parece não se importar. Mais alguns passos, e ele cruza de frente com um pastor que gritava:

-Amem Jesus, pois ele nos salvará.

Mais alguns quilômetros encontrou um grupo de meninas e uma delas dizia:

- Será que ele faz sexo comigo?

Uma outra jovem respondeu:

- É claro! Você é mais bonita que a ridícula da namorada dele.

O menino cabisbaixo entra em um beco escuro, sujo com alguns mendigos saboreando a refeição da manhã. Ao abrir a mochila ele retira um revólver, e num bolso menor apanha um pente repleto de munição. Quem diria que além dos livros carregava consigo uma arma para autodefesa, ou unicamente para sua própria tragédia. É óbvio que Jeremy não tinha porte legal, pois ele tinha lá seus contatos.

Coloca cuidadosamente sua mochila ao chão, ele olha para o revólver como se não importasse o que podia representar aquilo. A futilidade de sua vida já não importava mais na terra. É hora de adormecer. Ele levanta a cabeça, olha o céu nublado carregado de nuvens negras, e diante disso, ela o sorri diabolicamente querendo levá-lo a um lugar que somente ele o desvendará. Logo depois, virá o cano da arma em frente a sua testa, com o dedo no gatilho ele estará pronto a conhecer o mais temeroso submundo ou então tornar-se um vácuo.

Falta pouco, e o controle de seu dedo é inevitável e este jovem, já não pensa em mais nada. De repente, um pássaro negro pousa em uma lixeira bem próximo dele e o fica observando. Jeremy parece não acreditar no que vê; uma ave diante de ti com olhos fixos fazem com que o menino fique imobilizado. Então fixamente, ele observa à assustadora ave, mas sem nenhum medo. O pássaro permanece por alguns minutos, depois abre suas asas e vai a seu destino.

Seria alguma resposta naquele momento? Por que aquela ave olhava em seus olhos? Jeremy falou a si mesmo:

- O diabo sempre me sorri!

O que ele queria dizer com essa frase? Novamente, ele aponta o revólver em sua cabeça, seu dedo não suporta mais e, então, o estrondo. O menino vai ao chão com a cabeça ensanguentada. Os mendigos que ali estavam, correm ao local. Já era tarde!

Duas semanas se passam sua mãe carregando seu filho recém nascido, agora leva flores ao túmulo de Jeremy. Durante sua existência o tempo não lhe agradava; os dias as noites tornaram-lhe banais. Sua bela mãe, aos poucos se mantém viva ainda restava outra cria. Com o bebê no colo curvou-se diante da sepultura do filho e disse:

Por quê?

Não restam dúvidas que o mundo daquela mãe terminaria em trevas, então veio um simples esboço:

Eu te amo meu filho.

O rumo da mãe e da pequena criança é incerto, mas Jeremy encontrou outro lar. Jeremy era tolo? Doente? Não. Ele sabia das consequências e a encarou como pode. Jeremy foi destroçado por completo e sua missão como ser humano, chegou ao fim. Ele não queria vislumbrar dinheiro, não queria ter um corpo portentoso só queria permanecer dormente.

Kurt Cobain - Fragmentos de Uma Autobiografia

2011-02-12T08:46:00.000-08:00

Todos nós sabemos da importância do Nirvana na década de 90. Seu potencial era inquestionável e com a música, fez nascer um dos registros que marcariam uma geração de adolescentes. Seu jeito despojado influenciou milhares de garotos desiludidos que encontraram em Kurt, a voz da esperança. A insatisfação de não encontrar aquilo que almeja no cenário alternativo, muitas vezes torna-se desesperançoso, (logicamente para os apreciadores da boa música) e, com isso, procuram algo para amenizar a dor.

Das obras autobiográficas que foram lançadas ao longo do tempo, essa é uma das minhas favoritas. Kurt Cobain – Fragmentos de Uma Autobiografia, do jornalista e músico amador Marcelo Orozco, esmiúça o acervo musical extraindo no que há de melhor. O autor reacende as emoções em cada relato vivido por Kurt em suas composições. O interessante é que até mesmo as músicas de outros artistas que foram gravadas pelo Nirvana ajudam a contar a história. Esses covers transmitem os gostos de Cobain e o que identificava nelas para querer registrá-las.

Orozco também traça uma cronologia, onde mostra o nascimento do líder do Nirvana, sua trajetória na carreira promissora (incluindo seu show pitoresco no Brasil) até a tragédia ocorrida e um pouco do pós-nirvana. O livro fica interessante a cada página pela precisão de análise do autor desde seus álbuns lançados, suas letras sombrias, sarcásticas e amorosas até os arranjos desconcertantes.

Kurt transformava angustias nas mais belas composições que até hoje, nos alçam para o seu mundo interior. Orozco levou nove meses para finalizar a obra, e mesmo assim, é possível observar um leque de informação. Como Kurt se inspirava para escrever letras ousadas e cantá-las com sinceridade. Destaco entre elas as gravações extras que não entraram nos discos da banda, mas apareceram em compactos ou compilações com participação de outros artistas como o escritor estadunidense William Burroughs, que narra um conto natalino e as guitarras distorcidas de fundo onde deixam uma obscuridade (essa parceria foi lançada em um CD com uma única faixa).

As gravações do Fecal Matter, sua primeira banda montada em 1985, também são registrados maravilhosamente. A oferta do tio Chuck Frandenburg, irmão mais velho de Wendy, mãe de Kurt, ao oferecer uma bicicleta ou uma guitarra no 14° aniversario do sobrinho são contados no livro. A paixão pelos Melvins, banda a qual tentou ingressar como guitarrista, mas sem êxito é destacado na página 157. As colaborações de Kurt, dando uma mãozinha há bandas fora do mainstream, entre eles, no primeiro trabalho solo de Mark Lanegan, vocalista da banda Screaming Trees, de Seattle, constam também.

Bibliografia consultada, entrevistas e artigos, sites de internet foram um dos materiais consultados e foram incluídos no final da obra sendo referência para a produção. Os fãs ou apenas interessados podem de forma analítica debruçar-se das mais poéticas memórias que o Nirvana construiu em sua trajetória na indústria fonográfica.

Ao folhear cada papel a saudade vai consumindo nossos corações principalmente quando depararmos com as letras traduzidas, em especial, a melancólica "Heat-Shaped Box", que dentro daquele tema sairia algo indefectível. Valeu a pena o investimento, pois o impulso com que se desvenda as histórias nesta conclusão é um estímulo a mais para se ouvir as músicas com mais profundidade no legado que o Nirvana deixou em sua existência.

Autor: Marcelo Orozco
Ano: 2002
Editora: Conrad Editora
Páginas: 223

Ao ataque!

2011-02-02T18:26:00.000-08:00

Sangues derramados e cidades em ruínas
Trouxeram a renúncia e o fim de suas mentiras.
Pergunto-me, és necessário isto?
Inocentes mortos por causa de suas sujeiras.
Organização em massa e todos prontos para à batalha,
E mostrar de vez, que podemos com suas armas.
Perfuraram blocos e rejeitaram sua permanência,
Agora é ora de prevalecer nossa insistência.
Autoridades à fora cumprem o seu papel,
A mando do Estado a transparecer sua moral.

Vejo a violência pela janela de minha casa,
E minha rua transformou-se em um campo de batalha.
A inércia foi rompida e o povo vai pra cima,
Sem medo de perder com suas próprias vidas.
Queimaram a bandeira de nossa pátria mãe
E a fúria despertou dentro de seus corações.
Desci a beira do lago e lá encontrei
Corpos espalhados tudo em nome de uma ordem.
Na terra viverei por mais alguns anos,
Presenciando histórias e aguentando seu horror.

Com paus e pedras eles vão. Ao ataque!

Sozinho na varanda

2011-01-28T04:35:00.000-08:00

Sozinho na varanda penso:
Felicidade, amor e reflexão.
Sozinho na varanda olho:
Teu semblante fascinante.

Sozinho na varanda sinto:
Uma dor desconcertante.
Sozinho na varanda choro:
As injúrias cometidas.

Sozinho na varanda tenho ódio:
De governantes corrompidos.
Sozinho na varanda ouço:
Minha canção favorita.

Sozinho na varanda escrevo:
Versos desconexos sem propósito.
Quis ser o mar para banhar teu corpo,
Ou seu amante para despi-lá como mandaste.

Quis ser um anjo
E protege-lá de todo mal
Até pensei em ser a justiça
E varrer de vez com essas injustiças.

Mas descobri o quanto isto é uma bobagem,
Pois preciso ficar agora sozinho na varanda.

Por quanto tempo ele aguentará

2011-01-23T15:55:00.000-08:00

Hoje eu pude sentir a morte penetrando-me
Arrancando-me o coração sem pedir permissão.
Fiquei em estupor por alguns minutos.
Decúbito em minha cama, ela me olhava a fundo
Com um sorriso abominável aguardando meus
últimos momentos. Não consigo se mover!

Meus olhos vão se fechando
Sinto um vento batendo em minha face,
Meu quarto está sob a escuridão.
Não terei como deslumbrar momentos significativos
Contigo. Não sei se vale a pena viver mais!
Pra qual lugar irei agora?

Céu ou inferno? Sempre me pergunto.
Tanto faz! Posso vagar ao nada.
O mais ínfimo despedirá de ti
Minhas ações humanas foram fúteis,
E fui transformado em piada.
Serás um descalabro a derrota de vocês
Que lutaram fielmente por justiça.

Eles acham que tem o universo nas mãos,
Mas na verdade não passam de charlatões.
Enquanto a mim, ainda não!
Preciso resistir por alguns anos,
Por quanto tempo eu não sei!

As cicatrizes da dor ficarão marcadas,
E elas com certeza nunca serão apagadas.

- E ainda digo: não há salvação.

Em algum lugar

2011-01-18T12:41:00.000-08:00

Cansei-me do teu olhar perverso
Que me encara sem motivo concreto.
A tarde bela vai morrendo
Enquanto guardo seus mais belos momentos.

Ponho aqui estes versos escritos
Com imensa solidão
Que deles não farão revolução,
Mas terás boa recordação.

De baixo de uma ponte comecei a olhar,
As estrelas lá em cima, com vontade de pegá-las
E aqui na terra o que colhi?
Desalento e penúrias.

Buscando uma maneira

2011-01-16T19:52:00.000-08:00

Pássaros sobrevoam o céu
Enquanto eu caminho pela terra.
Queria eu andar pelas nuvens,
E esquecer a miséria que aqui se alastra.

Niilista que sou perco o caminho,
Por aqui percorrido não tenho mais destino.
Buscar um lugar e esquecer às mentiras
Ofuscadas por ti que me deixa em tormento.

Preciso levar a mensagem adiante
Pra que ela se torne uma arma constante.
Só assim vigorarei em consonância,
E com nossa força derrotaremos as arrogâncias.

Um ser concebido

2011-01-14T17:57:00.000-08:00

Da semente da mãe nasceu um ser
E ele será amamentado como parte do dever
Nessa terra de injustiça será criado o pobre bebê.

Focos de tensões abalam o mundo inteiro
Enquanto uns pedem paz, outros propagam a guerra.
Gastam-se bilhões para equipar forças armadas,
Tudo com o propósito de defender nossa pátria amada.

O mundo à fora essa criança conhecera
E o título de glória quem sabe, um dia levará.
Mas ao crescer ela recordará
Que ações humanas dessa espécie sempre proverá.

O que esperar então deste futuro tão incerto?
Lágrimas e sangue banharam suas almas trucidadas
Em desespero.

Suas democracias são vergonhosas, e ainda querem que sejamos patriótas.
Patriotismo? Isso nunca haverá de minha parte.

Natureza imperdoável

2011-01-12T17:53:00.000-08:00

Ruas e estradas destruídas
Trazem os lamentos e as mais duras feridas.
Corações dissolvidos por lembranças dolorosas,
Apagaram-se o brio das alegrias calorosas.

Desmoronamentos levam tudo o que podem,
A força da natureza com ela ninguém pode.
Submerso está a terra enfraquecida,
Vontade não lhes faltam, de encontrar pessoas
desaparecidas.

Inóspito estão seus lares trabalhados,
Que foram construídos pelo suor de seus trabalhos.
Perversa é, a tempestade que nos assola
Enquanto o povo segue seu destino à fora.

Verbas destinadas a famílias arrasadas,
Tudo por causa de políticas mau estruturadas.

Na próxima tentarei sair-se melhor. Elogios e criticas são bem vindas.

Sentimento disperso

2011-01-10T18:35:00.000-08:00

A noite se forma e minha esperança se apaga.
A terra gira e não sei pra onde ir,
Pois preciso encontrar uma brecha pra sair.

Impiedosa dor que leva meu amor,
Pertubável é o ímpeto que bate em meu peito.
Seringas espalhadas pelo chão são sinais de alívio,
Ela o leva-o as mais loucuras viagens.

Impenitente sou, querendo desbravar
Aquilo que sinto por alguém que se apagou.
Mordaçaram minha boca, e roubaram tudo em mim,
A empatia que sentia, já não sinto mais por ti.

Extinto por você que não me olha mais nos olhos,
Tornei-me um vácuo.
Tudo se acaba e não tenho mais desejo,
O martírio se alastra perpetrando meus sentimentos.

Sigo recalcado e com o tempo aprendi,
Que a vida é usufruto de pura decoração.

Suburbia

2011-01-04T20:26:00.000-08:00

Seguir um padrão de vida totalmente diferente dos habituais. Largar tudo por uma causa ou apenas por diversão. O que a sociedade nos impõe muitas vezes são rejeitadas por uma visão distorcida. Aparecem os moralistas, querendo nos obrigar a ter uma postura diferente e enchendo nossas cabeças para sermos iguais a eles. Romper com estética cultural, comportamental e visual pode constituir em um atributo nada agradável para muitos. A convicção de “não ser igual aos mais certinhos” pode causar difamação no bem estar. A “identidade cultural” é o saber se reconhecer e também saber conhecer.

Qual o problema em ser diferente? Por que não usar nossos pensamentos e atitudes, contra um sistema autoritário que muitas vezes se diz democrático? O preconceito racial, a homofobia e a xenofobia são causadas muitas vezes pela ignorância, e até servindo como palco para o confronto violento: consequentemente levando até a morte.

Você conseguiria compreender e conviver com pessoas que pensam o oposto do que você pensa, que vivem exatamente o contrario do que você vive? E se essas pessoas lhe dissessem que você precisa mudar, ser como elas são, viver como vivem, o que você faria? A liberdade de expressão é um direito humano inalienável, e suporte vital para construção de um país igualitário, (como se isso existisse) onde as pessoas têm o livre arbítrio para fazerem o que bem entender (com exceção a assaltos, mortes, estupros, sequestros... algo que eu repudio).

Agora seguindo o fio da meada, o filme de Penelope Spheeris, que dirigiu o aclamado The Decline of Western Civilization – “O declínio da civilização ocidental”, resgatou a raiz para um ácido drama. Lançado em 1984, Suburbia é um daqueles filmes que há todo um contexto social. Bill Coyne interpreta Evan Johnson, um garoto relaxado que vive com a mãe e seu pequeno irmão. A convivência em casa com sua mãe torna-se uma relação desagradável e embaraçosa. O garoto não cumpri com as tarefas de casa enquanto sua mãe os sustentam. Revoltada ela disse, “Eu fico me matando de trabalhar e tudo o que você faz é ficar lendo revista em quadrinho”, em seguida o jovem leva um bofetão no rosto, isso já no começo do filme.

Essa foi à deixa para o adolescente fugir de casa, e conhecer o mundo que o esperava lá fora. Forma-se à noite, e o rapaz sentado fora a janela de um restaurante, se depara com um grupo de punks e começa a segui-los. Destarte a história se desdobra nas mais perigosas (ou porque não em aventuras) vivências em que um adolesceste pode cometer. Passa a residir com um grupo de jovens punks rejeitados em um lugarejo em Los Angeles nada apropriado. Nota-se um sentimento de niilismo e um estilo de vida inadequado ao hábito natural. Passam o dia todo perambulando pela cidade, usando das artimanhas para obter alimentos e bebidas, indo a shows punks e assistindo TV.

O interessante é que os atores não são profissionais e até onde eu sei, alguns fazem parte do próprio cenário punk da década de 80. O baixista da banda Red Hot Chili Peppers, Michael Peter Balzary, de nome artístico Flea, participa do filme com seu inseparável amigo, um rato.
De poucos recursos, mas com uma boa difusão, o filme se enquadra na famosa letra da banda Sex Pistols, There is no future – “Não há futuro” da música God Save The Queen – “Deus Salve A Rainha”. Quem tiver curiosidade em assistir, muitos conseguirão analisá-los de uma maneira mais crítica e coerente sobre um período em ascensão.

Direção: Penelope Spheeris
Ano: 1984
Gênero: drama
Tempo de duração: 93 minutos

Relatos de um chileno

2010-12-28T12:08:00.000-08:00

Não basta lamentar-se das improdutividades que foram ressaltados ao tempo. Não poderia caminhar defasado, pois estava sujeito a alcançar conceitos fundamentais. Opunha com extensão tudo aquilo, que tinha em mente. Enaltecia o inesperado com vontade própria. Vivia num povoado na cidade do Chile, chamado “Peor es Nada”. Difícil acreditar num nome meio incomum, “Nada é pior”. O povoado que pertence ao município de Chimbarongo, na província de Colchagua, possui 300 habitantes. Casas muito antigas, rua larga e sem asfalto complementam a peculiaridade do lugar.

Aqui fomos salvos do terremoto que aconteceu na madrugada de sábado 27 de fevereiro de 2010, com magnitude 8,8. Já passamos por outra situação parecida aqui no Chile. Em 22 de maio de 1960, foi registrado um tremor de 9,5 o mais temeroso registrado cientificamente. Nosso país é susceptível a fortes terremotos, devido suas placas tectônicas estarem cortadas: a placa de Nazca e a placa Sul-Americana. Realmente a força da natureza é destemida! Bem, sem mais delongas prossigamos. Vivo nas ruas, pelos vales, montanhas e florestas. Sou um homem comum, que expressa palavras simples. Meu caminho é sem rumo, sem esperança vivo por nada. Vivendo por nada! Miseravelmente esperei encontrar a felicidade com a mulher que amava.

A destruição total do meu coração levou embora as perspectivas de construir uma família. Seguindo meu trajeto observo. E o que eu observo? Angústia, maldade, apatia... ao meu lado algumas crianças se drogando outras se prostituindo. Que quadro de amarguras! Tudo isso livremente, pois a cidade não para. Os carros trafegam o farol se fecha, moradores de rua pedem trocados, mas os condutores de seus automóveis não dão atenção. Mais alguns quilômetros deparo com um cadáver. Um senhor de barba rala aparentemente com seus 50 anos. A multidão se forma ouve-se o cochicho uma viatura cruza a avenida e passa por nós, mas vão embora. Afastei-me dali, não querendo ficar nem mais um minuto.

Sinto fome! Sento na calçada em frente a um restaurante, peço alguns trocados à generosidade mostra-se inerente em poucos humanos. A única coisa que eu gostaria naquele momento era degustar uma boa refeição.

Trabalho, casa, esposa e felicidade foram devaneios. Terá uma força superior que possa ajudar-me? Amar alguém não é uma vergonha ou será que é? Até onde estarei vagando procurando um destino, um abrigo, um prato de comida, um emprego, uma faculdade? Preciso inverter o curso dos dias, mas se eu não conseguir?

Eu ainda posso? Será que vivo em uma realidade artificial? Minha jornada continua até quando eu não sei. Faz tanto tempo que não consigo pregar os olhos e dormir em paz. Os caminhos da vida são incognoscíveis. Nunca quis concertar o mundo, porque isso não cabia a mim, pois é, agora cabe! Deixar tudo para o estado é uma grande piada.

Ser ajudado e ajudar meus irmãos de rua são o que eu mais quero. Quem acredita em democracia? Democracia vem da palavra grega “demos” que significa povo. Nas palavras de Mahatma Gandhi, “a intolerância é em si uma forma de violência e um obstáculo ao desenvolvimento do verdadeiro espírito democrático”. Enquanto houver governantes esbaldando-se na ganância aqueles mesmos que não se comprometem com os ideais, e, que encontram-se unidos pela corrupção nunca haverá justiça. Com o engodo de uma mentira, pesca-se uma carpa de verdade. Agora o que me resta é tentar sobreviver, até aonde eu posso ir, eu não sei!

Uma crônica que acabei de finalizar e decidi postar neste simples, pobre e humilde Blog.UN MILLÓN DE GRACIAS!

Algo a fazer

2010-12-20T18:29:00.000-08:00

Desprenda-se das correntes impostas pela sociedade.
Observe ao seu redor e tire conclusões.
Eu só preciso ser feliz.
Quantas vezes cuspiram-lhe em sua cara?
Procuro algo prazeroso.
Leitura, arte, cinema, música, amor...
Quando criei asas eles me puxam para baixo.
O dia está bonito, vamos para algum lugar?
Beber, voar pelas nuvens e alegrar nossos velhos amigos.
Ela partiu novamente deixando um vazio.
Agora, é o recomeço.
Ligo a TV e nada me agrada.
Mentiras, manipulação e estereótipos.
Ouvia-se parábolas em tempos de infância.
Conflitos armados me entristecê.
Ideologias fascistas são apreciadas por muitos.
Vivemos num mundo onde nos escondemos para fazer amor! Enquanto a violência é praticada em plena luz do dia.

Pode tornar-se futuramente uma letra de música.

Mais Pesado Que O Céu

2010-12-18T17:11:00.000-08:00

A obra autobiográfica do músico mais irreverente da década de 90 toma de assalto um imenso universo que Kurt Cobain viveu nele. “Mais Pesado que o Céu” é uma fiel história do líder da banda Nirvana, que conta suas mais longas batalhas desde sua carreira musical que o levou ao mainstream até o declínio das drogas que já era visível em sua adolescência. Em certa passagem, Kurt admitira que seus primeiros anos dentro da família fossem recordações felizes, disse ele à revista Spin em 1992, porém “até os sete anos de idade”.

O jornalista Charles Ross Cross, conduziu mais de quatrocentas entrevistas fora as dezenas de pessoas que forneceram documentos, gravações, fotografias, que ajudaram a concluir a pesquisa que teve duração de quatro anos. Rico em material, o autor reconstitui de forma prazerosa as passagens de infância de Cobain, com sua família conturbada. O livro impressiona pela descrição literária levando o leitor, a viajar e, deparar com sua imaginação diante de lugares e personagens.

Em certo momento, o livro torna-se maçante, mas não impedindo desvirtuar-se a atenção diante dos acontecimentos históricos. Destaca-se também, o amor incondicional com Courtney Love e sua vivência como pai. A criatividade de compor música é notória e suas desavenças com a banda, também constam no livro. Em uma determina parte Kurt chega a ser sincero sobre os problemas com o vicio, eliminando parte da vergonha a ele associada. Engana-se aquele que acha que ira encontrar as circunstâncias da morte de Kurt Cobain, pois esse não é o propósito do livro.

Da criança hiperativa ao estrelato do rock. Enquanto seus pais estavam se divorciando, sua vida de pré-adolescente continuava, com todos os seus desafios internos. Seu desinteresse pelos estudos exceto pelas aulas de arte, a única matéria que ele não se sentia incompetente é registrado no livro.

Kurt teve que conviver em um ciclo interminável de alojar-se em garagens de amigos e dormir pelos corredores. Sob efeito de drogas, Kurt acabou autuado por invasão de domicílio e por ser menor com posse de álcool para consumo.

A superação que Kurt tinha sobre medo de agulhas o levou pela primeira vez a injetar heroína com um amigo em Olympia. Com um olhar cuidadoso constatamos o nascimento e a tragédia causada tanto pelas drogas quanto seu relacionamento familiar. Seus shows desconcertantes e inesquecíveis marcaram uma geração de jovens desiludidos que buscavam na música, uma diversão ou salvação para liberta-se da apatia de uma sociedade.

Seu jeito despojado, cuja atitude artística incandesceu milhares de fãs, ficará marcado nesta obra clássica que servirá de lembranças de quem foi Kurt Cobain. A narrativa é muito bem construída. Quem esboçar interesse na trajetória do músico fica a opção de ler e criar suas próprias ideias de uma época agitada.

Título: Heavier Than Heaven – Mais Pesado Que O Céu
Autor: Charles R. Cross
Editora: Globo
Número de páginas: 450

O Buraco e a Luz

2010-12-12T12:32:00.000-08:00

Uma parte de mim ficou adormecida
Zumbidos ecoavam constantemente,
Eram almas perdidas no labirinto.

Crianças, velhos, mulheres e enfermos me apontavam o caminho.
Preso em um buraco escaldante, vociferei:
Que lugar é esse? Tirem-me daqui,

Mas ninguém me ouvia
E, então eis que surge uma luz.
Corro até ela, mas puxam-me pelos calcanhares;

Estou preso em um buraco repleto de criaturas pavorosas.
Novamente aquele zumbido infernal destroça meus tímpanos.
Caminho lentamente até a luz, porém uma força empurra-me para trás

Hitler e Mussolini estavam lá, zombando de minha pessoa.
Minhas pernas começam a bambear, e o buraco começa a esquentar.
Eis que surge uma neblina negra, vou me arrastando até a luz, e então...

Outro puxão, dessa vez era Pinochet com os olhos negros e cheio de revolta.
Meu peito começa a doer, levanto-me aos poucos, outra vez o buraco começa a tremer;
O que vira em seguida? Um cavalo negro surge da escuridão.

Montado nele um ser com uma armadura repleto de espinhos
Dispara numa velocidade incrível em minha direção, tento correr, porém caio no chão.
O cavaleiro está próximo ele desce do animal, ergue sua espada fazendo tudo estremecer

E, eu sem ter o que fazer. O buraco esquenta meu corpo já não aguenta
Vejo-me dentro de um lamaçal repleto de esqueletos, mas consigo sair.
Aos poucos vou aproximando-me da luz, o cavaleiro fica bem diante de mim

E ele diz: “Quer sair deste lugar? Acha que é capaz"? Fico pávido
As palavras ficam presas em minha boca, ele aponta sua espada
Coberta de sangue em meu pescoço, chegou o meu fim!

Em instantes pessoas o agarram e ele os evapora em questão de segundos.
Quem eram aquelas pessoas? Ele me deixa ir sem dizer nada.
A cada passo seu percorrido, o buraco estremecia e gritos de dor ficavam em minha mente.

À luz se apaga, ficarei vagando sem rumo, e uma garota surge com um sorriso complacente.
Ela me abraça e tampa meus olhos com suas pequenas mãos.
Acordo em minha cama, o suor fica impregnado levanto-me até o banheiro

Era tudo um sonho! Redobrei a realidade, mas com vontade de descobrir quem era aquela menina.
Voltei a deitar e o medo permeava dentro de mim, mas aquela garotinha um dia eu irei avistá-la.

Tentei desvendar um mistério, mas não consegui. Sonho ou pesadelo? Tanto faz! Tentei descrever de uma forma poética profunda. Não sei se ficou bom espero que gostem.

Fotojornalismo e suas proporções

2010-09-25T10:06:00.000-07:00

É indispensável o fotojornalismo no século XXI, não só pela imagem, mas sim pelo poder de contextualização e reflexão sobre aquele momento. O fotojornalista trabalha com uma visão às vezes nem tão ética quanto parece. Fotógrafos de guerra, por exemplo, têm como trabalho registrar confrontos nada agradáveis, sejam elas conflitos políticos, sociais e religiosos. Não é apenas manusear uma aparatosa câmera qualquer, e imortalizar a cena.

O profissional dessa área sabe muito bem das convicções e proporções reais que uma imagem pode causar. O fotojornalista pode torna-se um herói ou vilão da sociedade muitas vezes causado pela sua ousadia. O sensacionalismo é quase que inevitável transformando em fatores desagradáveis.

Nas mais duras realidades, a imagem estará sempre guardada em nossas memórias transpondo sensações e percepções. Dizer que este profissional é indagado e politicamente correto, é tão complicado quanto analisar seus trabalhos e seus ideais.

Vistosamente as imagens de cunho jornalístico, nos direcionam a importância que ocorreu naquele exato momento. Mas, cabe respondermos algumas questões: até quando o fotojornalista tem direito de intervir nas vidas de pessoas para captar cenas dramáticas? Será que devemos chamar está ação de “liberdade de expressão”?

São considerados por muitos como uma espécie de intrusos que se glorificam em mostrar fatos chocantes do cotidiano. Quando uma determinada imagem causa polêmica, começa-se a especulação e criação de possíveis debates. De que forma foi fotografada? Quais suas intenções?

A máquina fotográfica pode causar má impressão para muitos, mas ao fotojornalista, é uma poderosa arma contra as impunidades que percorrem ao redor do mundo. É com ela que o responsável fará a precisão de um bom ângulo e, decidirá os planos gerais para introduzir uma mensagem clara e objetiva.

O fotojornalista acaba virando um indivíduo solitário por causa de situações nada apropriadas, e sendo taxado por explorarem demais os sentimentos humanos. Respeitando ou desrespeitando a ética profissional, pois é ele, o fotojornalista que luta pela sua existência nos dias atuais.

A “imagem visual” sempre difundirá e permanecerá no meio de comunicação, mas fica a incógnita: toda imagem veiculada por um periódico é um bem social?

Sujeito disforme

2010-09-24T23:42:00.000-07:00

Imponha-se como um ser racional.
Sua aflição foi abalada por pessoas próximas.
Ele entende a si mesmo, mas não ao seu redor.
Sujeito disforme amparado pela mãe.
Tenta buscar uma resposta e esquivasse dos preconceitos.
O mundo o espera por iniciativas satisfatórias.
Sujeito disforme carregando a infelicidade.
Sua forma de pensar é o ponto chave para se libertar.
Em devaneios formam-se lembranças da adolescência.
Não produz obséquio entre as pessoas.
Sujeito disforme pendurado de cabeça pra baixo.
Surgem as feridas do passado.
Feridas essas, que não se apagam.
Na parede de seu quarto desenhos de crianças.
Sujeito disforme que não aguenta ser julgado.
Uma vida nefasta que tenta ser apagada.
A velhice vem, e o torna desconfortável.
Esse incongruente estado de viver não possui formas agradáveis.
Sujeito disforme atirado contra a parede, e virando piada de uma sociedade.
Resgatar o seu valor é a única salvação.
Reconhecimento esquartejado por arrogância.
Terás forças para combater difamadores?
Sujeito disforme apedrejado por tolos alienados propulsores da ignorância.

Mais uma letra de música.

Atitudes debochadas

2010-09-04T11:58:00.000-07:00

Ela virou-se com um sorriso irônico debochando de minhas atitudes.
Controlar meus impulsos era seu desafio principal.
Isso tornava-se perturbador e imoral.
Conflitos internos causavam-me desconforto e revolta.
Por onde eu passava, ela zombava de mim e tirava proveito.
Meus feitos conquistados estavam em ruínas.
Mas, minhas drogas aliviavam meus nervos.
Autodestruição e angústia viraram rotina em minha vida.
Por que de tanta apatia?
Desmotivação levada diariamente.
Sabedoria e virtude arrancadas por uma razão inconsistente.
Não quero tratá-la como perfeita.
Transformado em fantoche e levado ao profundo abismo.
Atormentado pela garota sádica e impetuosa.
Minha poesia perdeu a essência.
Rosas amarguradas, olhos tristes, solidão e desprezo.
Já não és o glorioso.
Sabes mentir?
Fingi ser você.
Drogar-se, drogar-se isto tem um preço.
Quando lutares com monstros, acautela-te para não torna-lhe um.

Mais uma letra de música escrita por mim.
Finalizei ela hoje por volta das 15h55.
Postarei algumas resenhas de livros, filmes, documentários e poesias logo mais.

Os lábios de Molly

2010-08-27T09:46:00.000-07:00

Seus lábios são encantadores. Seu semblante dava um ar de pureza. Mesmo com os cabelos embaraçados, aqueles lábios enalteciam e enlouqueciam. Eram os lábios de Molly. Sua presença apaziguava os desgostos e a revolta que trazia dentro de mim. No primeiro momento em que a vi, se debruçava em uma leitura saciável de Dom Casmurro. Vivia refugiando-se das constantes brigas familiares. Os escarcéus e o incômodo de seus pais tornavam-se uma remessa angustiante.

Um rosto mediano com os lábios impetuosos remetia a sensação de desejos. Apenas com um toque tênue, satisfazia-me a vontade de acariciá-la. Lábios perfeitos e um coração abatido. Em momentos de dor praguejava:

- Até quando ficarei chorando pelas beiras das calçadas e sendo motivo de escárnio de meus pais.

Numa certa ocasião avistei Molly à beira da calçada. Ao aproximar-me portava em suas mãos uma fotografia de sua infância. Relembrava com grande significância sua passagem de criança. Já próximo a Molly, comecei a caminhar lentamente, mas meu lado desengonçado despertou atenção da menina.

Naquele exato momento estremeceu-me um olhar pávido e não podia disfarçar. Não sei por qual razão minhas pernas bambeavam não tinha necessidade de acontecer tal coisa. Ao olhar pra mim Molly perguntou:

- Olá rapaz! Conheço você apenas de vista, gostaria de saber o seu nome?

Foi inevitável para que eu respondesse:

- Messias.

- Quer conversas comigo?

Rapidamente irradiou-se um sentimento de afeto pela garota. Não tenho vocação para compreender tais circunstâncias problemáticas. Ao sentar-se ao seu lado perguntei:

- Vossa expressão não é das melhores, quer me contar o que se passa?

Molly desabafou:

- Meus pais me desprezam por não casar com um jovem de classe alta. O rapaz vive bem financeiramente, mas é um hipócrita. Julga às pessoas pelos seus bens materiais e, vive se gabando pela fortuna que herdou.

Minha fala ficou dormente, imediatamente não conseguia sequer dizer uma palavra. Estava perplexo com sua resposta. Molly parecia aquele tipo de moça que não levava desaforo e muito menos gostava de ser bajulada. Foi à percepção que tive. Nossa conversa não durou muito. Ela levantou-se, tocou em meu ombro e foi embora. Precisava decifrar mais seu perfil como mulher. Lá se vai Molly e seus lábios cativantes. Guardarei em memórias sua imagem sensível. Que um dia faças minha vontade, beijar os lábios de Molly.

Crônica

Verdades inatas

2010-08-06T19:30:00.000-07:00

Destino, qual destino?
Não tenho destino.
Fui calado por milhares em questão de segundos.
Humilhado por aqueles que eu considerava amigos.
Chutado nas ruas imundas sofrendo por descaso.
Disseram-me pra não fazer o que tinha de ser feito.
O que há de errado nisso?
Sou guiado por honestidade e simplicidade.
Não irei consumir sua hipocrisia.
Não seguirei nenhum partido.
Não serei servo do capitalismo.
As "relações sociais" parecem ter acabado.
Destruíram minha moral.
Chega de servir esses padrões inúteis.
Seria bom viver de utopia.
Estou vivendo em um mundo de falsidades.
Fecham-se às portas da verdade e, depois, choro desolado.
Mais um desgraçado dizendo não em nossas vidas.
Minhas ideias estão todas corroídas por um câncer.
Meu amor foi engolido pela terra.
Meu pensamento é o ensaio para ação.
As violências não tem fim.
Mais vidas se foram.
Mas eu, estarei aqui! E eles que se fodam.

Está é uma das poucas letras de música que escrevi.
De vez em quando o desabafo, é necessario para que nós indivíduos, estejamos convictos de seres desprezíveis que residem em nossas vidas. Não sou nenhum revoltado, mas a desigualdade permeia em cada canto da cidade, ou melhor, do mundo.

Sociedade Cega

2010-07-27T14:28:00.000-07:00

A ética entre as pessoas deveria ser um símbolo de cortesia

Morador de rua há cinco anos, Sidney Teixeira Gonçalves vive na Praça da Sé, marco-zero da cidade de São Paulo. Irreverente nos diálogos, não teme em nenhum momento expressar suas ideias demonstrando-lhe eficácia.

O homem de etnia negra esbanja um sorriso no rosto em algumas ocasiões. Ao seu redor observa o movimento das pessoas. Curioso em ouvir histórias de seus companheiros, divide o que for preciso com os irmãos de rua necessitados, seja um pedaço de pão ou alguns trocados.

Nunca foi à escola, devido aos trabalhos pesados para sua sustentação. Apreciador do samba, música caipira e canções de Roberto Carlos, até tenta dar uma palhinha, porém sem êxito. Adorador de bolo de fubá desde infância, seu passatempo favorito na adolescência era o futebol. Uma pessoa capaz de transmitir empatia para os demais.

Hoje, aos 62 anos, percebe-se não ser apático, sempre disposto a responder os “estímulos da vida emocional”. Pai de cinco filhas, Ivonete, Jussara, Claudia, Izabete e Janaina, todas casadas e dois filhos rapazes, Júnior Teixeira Gonçalves e Jorge Teixeira Gonçalves. Devido às alterações de nomes das filhas para casadas, Teixeira não recorda seus sobrenomes atuais. Sua história baseia-se em desavenças familiares e superação ao alcoolismo. Não conheceu o pai Jacinto Gonçalves e sua mãe Helena Gonçalves, já falecida, criou-lhe pouco tempo.

Paulista, nasceu no município de Mococa, que fica a 266 km da capital.
Habituado com seu cotidiano, sempre fica de posse de seus pertences. Com suas madeiras, Teixeira faz trabalhos artesanais. “Faço valer meu trabalho", diz com uma voz cautelosa e compreensível. Movimenta-se em pequenos pontos da Sé, à procura de madeiras para os trabalhos.

Diante de tudo isso, Teixeira de alma limpa e mente aberta, está sujeito a receber e dar conselhos aos desavisados sobre o descaso que ocorre no centro. “Vejo pessoas jogando lixo na rua, desperdiçando comida. Isso é inadmissível. O que me deixa constrangido é a falta de comida. Pessoas que cometem esses atos não possuem senso. É complicado lidar com este tipo de gente”, afirma com bastante convicção.

Na Avenida Rangel Pestana, em frente ao Poupa Tempo, o artesão das ruas vai cortando suas madeiras transmitindo sensações prazerosas. Ali é o lugar que cabe ponderar seus pensamentos. Traz consigo um carrinho lotado de madeiras, pois delas tira o sustento.

Nota-se um padecer em seu semblante, a dor, a luta e a experiência constituem forças para o livre arbítrio. “Minha fé é enaltecida por grandes valores. Não passava de um alcoólatra desvairado. Agora estou liberto. Outras coisas são os modos de alguns cidadãos conosco. Uns olham com repúdio, com medo, mas estou acostumado, eles não sabem o que fazem. A sociedade é cega”.

Com tanta incoerência, ainda existem seres humanos com moral. “Aqui no centro, aparecem algumas pessoas dispostas a ajudarem. Raramente isso acontece. Essas pessoas trazem comida, peças de roupas e até alguns trocados. Não peço dinheiro a ninguém, todavia, recebo de pessoas de bom coração”.

Suas questões em família tiveram alguma influência na decisão de sair de casa e enfrentar a dura realidade das ruas. Mesmo assim não se arrepende. ”Não tenho arrependimento com isto. Foi uma escolha pessoal. Já não aguentava mais. Tive uma discussão feia com meu filho mais novo. Isso é muito chato. Minha esposa morreu consequentemente, talvez isso tenha acarretado minha saída de casa”.

Este senhor que mostra dificuldade em ler e escrever caminha como muitos em busca de reconhecimento. Diz não importar-se com promessas de políticos falastrões. A capacidade de imaginar-se como um homem de princípios virtuosos reacende a vontade de viver, sua pretensão é seguir com o ofício de artesão que tanto admira que em seu ponto de vista, acredita ser uma arte.

Nos mínimos detalhes transforma as madeiras em pequenas camas de bonecas e uma escrivaninha muito bem trabalhada. ”Faço tudo sozinho sem ajuda de ninguém”. Com aparência tranquila, comenta estar de bem com a saúde. Funcionários do Sistema Único de Saúde (SUS) ajudam com medicamentos os menos favorecidos. “Neste ponto tenho que tirar o chapéu. O pessoal mostra cooperação conosco. Fui levado ao hospital por duas vezes para tirar sangue. Ocorreu tudo bem”.

Sua identidade transgride honestidade, nem sequer incomoda alguém, e a cada momento, rompe com os entraves denegrindo sua imagem. Sua essência prevalece com integridade. Para ele, sentimentos são importantes na vida do ser humano, sem isso, não há sentido. Conta sua amizade com as autoridades locais, os policiais militares e a guarda civil metropolitana. “Alguns desses rapazes, demonstram afeto por nós. Batem um papo conosco e até elogiam meu trabalho. São poucos. Outros nos reprimem com cara feia”.

Teixeira conduz a conversa com autenticidade, sem irritar-se e com um carisma invejado alega que não guarda na memória os nomes dos guardas por quem tem algum tipo de afinidade.

Acostumado com os constantes perigos que ostentam o centro, relata que quase foi roubado por um jovem que passava no largo São Francisco, local onde Teixeira dorme ao anoitecer. “Tive sorte! Uma viatura militar passava por perto e, o elemento correu desesperado”.

Lucros

Em consideração ao estado financeiro, questiona: “O preço de minhas mercadorias está entre R$ 3,00 a R$ 4,00. Tem dias que às vendas não fluem. Quando dou sorte em vender, reservo o dinheiro do café e algo para comer. A única vez que faturei, foi com uma senhora que levou R$ 50,00 de meus serviços. Isso foi um ano atrás. Ela andava neste mesmo local quando deparou com meus artigos. Parou, olhou, conversou comigo por alguns minutos, e resolveu ficar com alguns deles. Fiquei contente. Nem tinha acreditado. Ainda por cima me parabenizou. Muita educada aquela senhora”.

Seu faturamento não é suficiente. São problemas que necessitam de respaldo para proporciona-lhe bons resultados. Seu único modo de vida está na mão-de-obra.
Vendendo ou não, este sujeito guia-se como pode sem recursos para satisfazer suas necessidades. Explica que já passou fome por diversas vezes, mesmo assim, intensifica no comprometimento de seus afazeres.

Paciência é um dos hábitos que soube aprender no decorrer do tempo. É inabalável como não se deteriora facilmente diante dos fatos precários. Viraram uma questão de honra suas façanhas em expor seu caráter. ”Tenho personalidade e sou o que sou”.
Enquanto não tiver um rendimento acessível para que possa manter-se dignamente, sua existência será traçada igual há outros que perambulam sem rumo. “Não quero parecer uma migalha de gente. Isso não acontecerá”.

Moradia

Um dos principais objetivos de Teixeira é uma casa para morar. Detalha como é difícil passar o dia inteiro em épocas de frio e nas fortes chuvas. A situação complica-se ainda mais quando não possui agasalhos adequados para proteção. “Quando o tempo começa a mudar, arrumo minhas coisas do jeito que posso e então, procuro um lugar adequado para proteção. Mesmo assim, acabo me molhando todo.”
Se tal realização fosse cumprida, Teixeira gostaria de ter uma oficina para seus trabalhos pessoais. “Prefiro trabalhar sozinho. Dessa forma empenho-me sem questionamentos”.

Teixeira nunca se prendeu em altos lucros e mansões, seu único desejo é emanar de sua capacidade ao dom que aprendeu nas ruas. A sensação de sufocação em ser desprezado, é algo descartado. Não guarda rancores por ninguém. A força deste homem está ligada unicamente na perfeição de suas obras. Alimenta-se como pode da realidade cruel, criada pelas impunidades do homem.

Menciona o quanto é desconfortável os bancos da praça enquanto repousa, mas conforme o tempo vai se adaptando. Outro aspecto que revela é a higienização, “Tem dias em que é preciso cuidar do corpo tomando um banho e vestir roupas limpas, para isso tem os albergues. Ocorre de alguns evangélicos visitarem os desabrigados entregando-lhes roupas e alimentos”, diz Teixeira.

Conclui dizendo que, “para as necessidades da mudança de política de saúde e assistência a essas pessoas, deve ser centrada numa boa qualidade de vida, para os excluídos e dependentes químicos. Através deste notório caminho, poderá ser cumprida sua finalidade”. Anseia o bem a si e a todos.
Provocações e gozações já viraram rotina. Combate tudo isto com os ensinamentos da vida.

Perfil jornalístico

Éramos quatro

2010-07-16T18:15:00.000-07:00

Éramos quatro eu, Alex, Carlos e Gustavo. Sempre inconformados com alguma coisa, resolvíamos do nosso jeito. Ficávamos sentados no pátio da escola. Pensativos aguçávamos ideias que estimulassem nossa ultra-violência. Esse era o termo empregado por nós, assim como no filme “Laranja Mecânica” que virou alvo de censura e foi proibido no Brasil. O que era para tornar-se divertido acabava em pancadaria total.

No começo achava tudo o máximo. Colocávamos respeito na base da pancadaria. Não tínhamos dialogo formal para lidar com alguns elementos que nos repudiavam. Aquilo nada mais era que diversão. Espancar aquela escória de moleques repugnantes, que nos taxavam de seres inferiores. Nossa fúria despertava uma auto–estima incrível.

Carlos mostrava uma agressividade impressionante. Morava com sua mãe, nunca conheceu seu pai só se sabia que os abandonou quando tinha cinco anos. Foi espancado por duas vezes, pelo padrasto medíocre aos oito e dez anos de idade, sem nenhum motivo. Quando chegávamos à escola Carlos dizia:

- Olá meus queridos arruaceiros! Prontos para mais uma brincadeira? Mudaremos o sistema dessa sociedade bastarda.

Em seguida eu e meus dois companheiros dizíamos:

- Claro. Hoje veremos quem têm status.

Então, em questões de segundos, arrumávamos situações para confrontos. Apesar da nossa rebeldia, gostávamos de estudar principalmente as aulas de história, português e geografia. Sempre fomos unidos, um ajudando ao outro, era uma espécie de família. Certo dia na entrada da escola, Alex chegou a nós e disse:

- Alguém pode me explicar o que significa a palavra amor? Nunca amei ninguém, também nunca fui amado. Que diferença faz?

Em menos de cinco segundos Carlos tomou a palavra:

- O único amor que conheço é a amizade que tenho por vocês. Essa sim nunca se apagará.

Gustavo era o mais calado da turma, mas logo expôs sua opinião:

- Deveria perguntar isso pra minha família, pois eles não sabem se expressar amorosamente. São arrogantes!

Eu, por último, não deixei de falar:

- O amor está em cada um de nós. Basta reconhecermos. O amor não se define; sente-se.

O silêncio veio à tona calando o grupo por alguns minutos. Em um momento de reflexão, os jovens desorientados ficaram sem reação. Estava claro que meus companheiros tinham desilusões na vida.

Talvez a falta de amor, tenha ocasionado a raiva que levavam em seus corações. Era nítido ver nos olhos daqueles futuros adolescentes, a falta de compreensão dos pais. Não conseguia me ver em um estado de rejeição, diferente de meus amigos. Problemas não resolvidos, amigos se acabando nas drogas, violência nas escolas apenas por ideais. Com o passar dos anos, vieram às mudanças.

Gustavo conseguiu um emprego em uma oficina, pois agora está no último ano de Engenharia e num emprego melhor. Alex, namorando uma estudante de Medicina, mora com os pais e estuda música. Já meu outro companheiro Carlos, não teve a mesma sorte. Em 2001, foi preso por desacato a autoridade, e em 2006, foi vítima de uma overdose e morreu aos 24 anos. Tentei ajudá-lo o máximo possível, porém sem êxito.

Ficarão marcados para sempre esses acontecimentos. É algo que não pode ser apagado. Perdi um grande amigo por algo desprezível, e ele dizia que era apenas um composto químico. Ideologia pura! Era isso que eu presenciava em Carlos. Sua felicidade era efêmera, mesmo com nossa presença. Guardarei em memórias os melhores e piores momentos de nossas vidas. Gostaria que ao menos ele se alimenta-se de amor.

Crônica

Clemência

2010-07-15T09:30:00.000-07:00

Todos querem ver. Todos querem ver alegria e felicidade. Todos querem ver paz e amizade. Todos querem ver ternura e prosperidade. Todos querem ver crianças estudando. Todos querem ver pessoas trabalhando honestamente. Todos querem ver suas famílias lucrando com dignidade. Todos querem ver governantes honestos e preocupados com nosso país. Todos querem ver governantes corruptos na cadeia. Todos querem ver assassinos serem condenados. Todos clamam por justiça. Todos clamam por algo. Todos querem um mundo melhor. Todos querem protestar. Todos querem ver Cristo. Alguém quer ver Cristo? Alguém quer ver paz? Alguém quer ver guerra? Alguém quer ser revolucionário? Alguém quer protestar? Alguém quer rir com que estou dizendo? Eu sou uma piada? Eu sou ignorante? Ou sou uma pessoa qualquer? Não preciso ver Cristo, aliás, eu o nunca vi! Mas se alguém o ver digam a ele se tudo isso é estupidez minha... Minhas palavras são meramente desnecessárias, ignorem tudo isso. Meu sentido de viver refutou em pequenos pedaços, que se espalharam por cantos à fora. Sou mais um garoto incompreensível, mas com pequenas esperanças.

O inimaginável

2010-06-26T18:44:00.000-07:00

Deparamo-nos a cada dia com diversas pessoas em determinados pontos. Em especial, nosso grande centro de São Paulo. Andando por esta região, encontro-me com curiosidades das mais variadas! Artistas de rua dedicados em mostrar, de forma empática trabalhos que representam seus cotidianos.

Fazendo meu trajeto, vejo diante de meus olhos pessoas interessantes. Pessoas que por algum motivo, buscam um reconhecimento na sociedade. Eles preenchem o espaço daquilo que seria “humanização”, pois é para poucos o termo da palavra. Olhando aos cantos, vejo indignação por parte de uns, preconceitos causam repúdio em minha visão centralizada. A ética e os valores morais já não contam mais. Sento-me em algum lugar mais reservado, começo esboçar pequenas ideias. Apenas reflexões! Nada mais! É curioso o explorar de cada indivíduo que vejo na cidade, indo de um lado para outro.

Algumas tribos estão ali diariamente, curtindo ou passando tempo. Saio de um canto e vou a outro, sendo dominado cada vez mais pelas curiosidades de São Paulo. Fico deslumbrado ao ver a fachada do Palácio da Justiça, na Praça Clóvis Bevilacqua. Seu conjunto arquitetônico remete a uma beleza estética magnífica, um patrimônio cultural luxuoso apreciado por poucos.

Caminho lentamente, vasculhando a poucos metros, e com um olhar fixo, as coisas vão mudando de eixo. Começo entrar num fluxo de imaginação. Imagens de estereótipos limitam meus pensamentos. A tantas coisas a serem mudadas, que fazem com que eu me sinta em obrigação de qualificar como problemas não resolvidos.

Mais um passo a frente, crianças espalhadas sem nenhum consentimento. Tento desligar-me dos problemas alheios. Até consigo! Mas a cada esquina que passo, a cada cruzamento, não posso me espantar. Eles estarão lá, sonhando com esperança. Acima de tudo somos todos iguais, mas seguimos caminhos diferentes.

Minha rotina diária não termina. Tenho um propósito em andamento. Momentos de angústia e alegria sobrecarregam-me ao mesmo tempo. Percepções aparecem diariamente contemplando-me constantemente. E isso acontece pelos cantos de São Paulo. Uma cidade assustadora, mas estupenda analisada de outra forma. Sou seduzido pelo charme e sua história. Confabulando ou não com as pessoas, procuro sempre expor-me a elas. Passa as horas em devaneios, não consigo parar de pensar.

Viajo a outra dimensão saindo do meu estado de espírito. Redobro-me cada vez mais em suas composições. São Paulo vira poesia. Tudo que transpiro, tudo que imagino, tudo que reacende é esta cidade. Da hipocrisia a fantasia. Fantasia essa que transgride sensações incalculáveis. A cidade não para. Começo viver num livro aberto prendendo-me firmemente na magia do olhar, rompendo barreiras impostas por preceitos fúteis.

Em instantes minhas fantasias apagam-se lentamente. Respiro a realidade e sobrevivo. Sem reclamações e interrupções. Tomo meu rumo de volta para casa. Fico perplexo com cada detalhe implantado por mim.

O glamour vira chamas. Fui consumido por ilusões. É melhor assim. Basta de tanto inimaginável. Ocorrem as mudanças inesperadamente. Ouço o linguajar das pessoas novamente. Eis que estou de volta, vagando novamente em tempo real. Regressei a minha residência, satisfeito com o que vivo. E assim evaporam minhas fantasias e reflexões.